El trabajo de toda una vida: Una entrevista con Daniel Libeskind

Desde el Museo Judío de Berlín hasta la reconstrucción de la Zona Cero de Nueva York, los proyectos de gran repercusión y carga emocional han labrado la reputación de Libeskind. Académico hasta los 43 años, ahora dirige -con la ayuda de su esposa, Nina- un estudio de 50 empleados que trabajan en encargos en todo el mundo. HBR: ¿Qué le impulsó a pasar del mundo académico a la práctica en los últimos años de su carrera? LIBESKIND : Mientras enseñaba, siempre estaba haciendo trabajos creativos: dibujos, maquetas. Lo que el mundo podría haber considerado muy abstracto, para mí seguía siendo arquitectura. Pero cambié de rumbo porque me inscribí en un concurso. Como mis padres eran supervivientes del Holocausto, la idea de construir en Berlín, al borde de donde aún se alzaba el muro, me pareció muy interesante. Gané, y he aquí que se abrió un camino completamente nuevo. ¿Sintió alguna vez desalentadora su falta de experiencia? Pensaba que no tener experiencia me daba ventaja. Si tienes mucha -o ninguna- experiencia, ya sabes adónde vas. Sin ella, eres libre de pensar de forma diferente y de convencer a la gente de que hay nuevas formas de hacer las cosas. Decidí no trabajar en el despacho de otro arquitecto, porque no se adaptaba a mi temperamento, y encontré lo que yo llamaría un amor clásico por la arquitectura. Descubrí que las artes liberales -poesía, literatura, arqueología, geometría, astronomía- son realmente el camino. ¿Qué suerte tiene de no haber pasado por esa rutina de empezar con un proyecto pequeño y luego otro un poco más grande y así sucesivamente? Siempre digo que mi vida se vivió al revés. La mayoría de la gente empieza joven y cuando es mayor tiene tiempo de reflexionar sobre lo que ha hecho. Yo reflexioné antes de construir nada. El Museo Judío tardó más de una década desde su planificación hasta su realización. La reconstrucción de la Zona Cero fue un proceso igualmente largo y burocrático. ¿Cómo mantuvo la paciencia y la motivación a lo largo de esas experiencias? Hay que tener fe, no caer en el cinismo, que está por todas partes. La gente dice: "Este museo nunca se construirá. Más vale que te rindas". O "Con todos estos stakeholder, nunca saldrá nada". Pero hay que tener la piel dura y creer en lo que se hace y en el espíritu que representa. No es para uno mismo. En Alemania fue por la cultura judía que fue asesinada. En Nueva York fue por las familias de las víctimas, esos miles de personas que perdieron a sus seres queridos. La paciencia es una virtud necesaria en cualquier trabajo, pero especialmente en la arquitectura, porque la mayoría de estos ambiciosos proyectos duran realmente más de una década. También requieren una intensa colaboración con funcionarios del gobierno, clientes comerciales y, a menudo, otros arquitectos. ¿Cómo se consigue que personas de mentalidad fuerte y talento se unan? Hay que querer implicar a los demás. Y cuando te acercas con espíritu de camaradería, no hay conflicto. Si forjas una alianza aunque sólo sea con una persona, ésta se amplía con el tiempo. En la Zona Cero, sin embargo, las cosas se pusieron polémicas. ¿Qué aprendió de esa experiencia? Que si te aferras a algo en las buenas y en las malas, tendrás éxito a pesar de las probabilidades en tu contra. Por supuesto, hay compromisos necesarios. Como arquitecto del plan director, usted se limita a crear un documento arquitectónico que proporciona escalas, proporciones, tecnologías, un concepto espacial y técnico. Pero cuando miro mis primeros bocetos, que empecé a las seis semanas del concurso, y los comparo con el diseño actual, 15 años después, están bastante cerca. ¿Cómo sabe cuándo comprometerse y cuándo mantenerse firme? Hay algún umbral más allá del cual no quieres ir. Por ejemplo, ¿cree que ya no es su idea? Es como una trinchera, y más allá te matan. Creo que todo artista, arquitecto y escritor sabe probablemente dónde está eso. ¿Cómo decide qué proyectos emprender? Acepto cualquiera que me parezca interesante. También tengo que mirar a los ojos del cliente y pensar: "Es una persona con la que quiero trabajar". Aparte de eso, no tengo reglas. Si alguien viene y me dice: "¿Puede construir una cabaña por 10 dólares?". Podría aceptar eso con la misma facilidad que un grandioso proyecto en el centro de París. Como procedo de la clase trabajadora, nunca pensé que la arquitectura tuviera que ver con cuánto dinero tienes. No es inventar castillos en el cielo; es responder a las necesidades de la gente. La mayoría de los arquitectos que conozco, mis colegas, sí proceden de entornos acomodados; la primera casa que construyeron fue para su tío o su primo o sus padres. Pero yo enfoco la arquitectura de forma diferente. Adolf Loos, el gran arquitecto, dijo una vez: "Si me dieran oro, seguiría utilizando madera". Me identifico con eso. Dados sus antecedentes, ¿qué le hizo querer ser arquitecto? De niño, en realidad era músico profesional. Pero tocaba el instrumento equivocado: el acordeón. Así que me desvié de ello hacia las matemáticas, la pintura y la arquitectura. Fui a la Escuela de Arquitectura Cooper Union en una época en la que, si entrabas, también podías estudiar para ser artista. Pensé que podría querer ser pintora o escultora. Pero fue mi madre jasídica quien me dijo: "No deberías ser artista, porque serás muy pobre. Si eres arquitecto, aún puedes ser artista". La arquitectura parecía ser el nexo de unión de mis intereses, y tengo suerte de haber caído en ese campo. Hábleme de su proceso creativo. Cuando se le presenta un proyecto potencial, ¿por dónde empieza? Empiezas sumergiéndote en el lugar, metiendo la cabeza en la tierra, por así decirlo, escuchando y observando lo que hay, pero también los aspectos menos visibles e inaudibles: la historia, la tradición. Entras en una longitud de onda con el lugar. Te reencarnas en este nuevo mundo, no como turista sino como parte de él. Y entonces te asalta una idea. Haces un boceto y quizá una maqueta en papel, luego utilizas la tecnología para verificar que se puede hacer y entras en un proceso de diseño más lógico. Pero los orígenes son un poco locos. Usted se trasladó a Berlín para supervisar el Museo Judío y vivió en Nueva York para el proyecto de la Zona Cero. ¿Por qué sintió la necesidad de estar in situ en esos casos? Y con otros proyectos en todo el mundo, ¿cómo se las arregla desde la distancia? No pongo la arquitectura en piloto automático. Viajo mucho. Me subo a un avión para ir a Kenia, Polonia, China, donde sea. Es algo que lo envuelve todo. Tienes que comprometerte, estar presente y formar parte del lugar donde estás construyendo. No puedes limitarte a hacer un boceto y enviarlo a otra parte del mundo. Cuando construyes, debe ser con cuidado. Si no estás allí, se vuelve descuidado. Tiene clientes en todo el mundo: ¿qué ha aprendido sobre el trabajo entre culturas? Todas las personas son iguales: no importa dónde vivan -Berlín, Pekín, Nueva York-, creen que es el centro del mundo. Alguien tiene que estar equivocado. Así que creo que hay que ser un ciudadano del mundo y no dejarse atrapar por una visión provinciana. Pero, ¿cómo equilibra la necesidad de cierta delegación con su naturaleza apasionada y orientada al detalle? Trabajo muy estrechamente con mi mujer, que es mi socia pero no arquitecta. Nunca podría hacer lo que hago sin ella. Es decir, yo no entrevisto a la gente para los trabajos en esta oficina. No organizo su funcionamiento. Ni siquiera sabría cómo pagar a tanta gente. Hace poco estaba en una reunión y oí que se hablaba de "negocios". Dije: "¿De qué negocio están hablando?". Y me sorprendió que fuera el nuestro. Así que, ¿qué suerte tengo de trabajar con alguien que puede hacer las cosas que yo no puedo? También diría que nuestra oficina a menudo no funciona como una normal. Se parece más a un laboratorio creativo con muy poca jerarquía. Por supuesto, tenemos socios o personas mayores con las que he trabajado durante 15 años o más, pero también gente joven de todo el mundo, y tenemos un espíritu de colaboración y aventura. No tengo una oficina en la que desaparezco. Estoy aparcado junto a mis colegas, así que no hay diferencia aparente entre un becario recién salido del instituto y yo. Cuando borras esas distancias, consigues divertirte. No importa cuál sea tu formación, cuántos estudios tengas, cuántos años tengas: todo el mundo tiene algo que compartir. Es evidente que Nina ha desempeñado un papel importante en su éxito. Tengo que dejarlo muy claro: nunca me habría convertido en arquitecto si ella no se hubiera unido a mí. Después de ganar el concurso para el Museo Judío, nos dimos un pequeño certificado. En aquel momento, en cierto modo, era un billete al olvido, porque nadie tenía intención de construirlo. Tuve una oferta para ir al Instituto Getty de California. Nina me dijo: "¿Qué quieres hacer?". Le dije: "Quedémonos en Berlín, con una condición: que te conviertas en mi socia". Ella dijo: "Pero nunca en mi vida he estado en el despacho de un arquitecto". Y yo le dije: "Lo mismo se aplica a mí". Así fue como empezamos. Alquilamos una habitación; yo tenía un escritorio, bolígrafo y papel, y ella un teléfono. Al principio, cuando le enseñaba planos, ella preguntaba: "¿Qué es?". Al principio me molestaba un poco, pensando: "¿No soy yo la autoridad aquí?". Pero luego me di cuenta de que una persona normal no sabía nada de estas elevaciones y abstracciones. Tendría que cambiarme a mí misma para estar más abierta a una visión no profesional del campo, porque no trabajo para arquitectos, sino para personas que utilizan la arquitectura. ¿Cómo describiría su estilo de liderazgo? Anárquico. Definitivamente, mi pensamiento no es lineal. No tiene principio ni fin, sólo un punto focal. Es muy informal pero muy riguroso; muy disciplinado pero también muy abierto a las posibilidades. ¿Todavía se siente profesor? Sí. Sobre todo cuando la gente busca algo en Google y les señalo que Internet no siempre tiene los datos correctos. Parecen sorprendidos de que existan otras fuentes lejos de una pantalla. Tienes que compartir tus conocimientos pero también mostrar tu ignorancia: admite cuando no sepas. Me he dado cuenta de que cuando te conviertes en un experto, la pregunta es: ¿cómo te deshaces de esa pericia para ser creativo? Una forma es escuchando a la gente que no tiene ni idea de lo que cuestan las cosas. Puede que lo que sugieren no sea posible, pero a usted se le ocurren otras soluciones. ¿Qué hace a un gran arquitecto? Ser multidimensional. Tienes que ser capaz de dictar una carta al mismo tiempo que haces un dibujo al mismo tiempo que corriges un modelo al mismo tiempo que discutes los costes al mismo tiempo que te pones en videoconferencia con un cliente. También hay que disfrutarlo de verdad y en profundidad. Si no lo hace, y si los demás no se contagian de su entusiasmo, será mejor que se dedique a otra cosa. Cuando se presenta para diseñar un proyecto codiciado, ¿cómo expone sus argumentos? Me remito a Lao-tzu, el maestro chino del Tao: Actúa sin hacer; trabaja sin esfuerzo. En otras palabras, no intente vender cosas a la gente. No intente convencerles de que usted es el mejor. Simplemente demuéstreles de lo que es capaz. A veces no tendrá éxito haciendo eso, pero no pasa nada. Como alguien que trabaja en un edificio de oficinas sin alma, me interesa su opinión sobre lo que constituye un buen diseño energizante del lugar de trabajo. En primer lugar, la gente debe ser recompensada por las largas horas y el gran esfuerzo. Hay que pagarles bien y darles planes de salud generosos. También debe haber un sentido de familia. Nadie llega y marca un reloj. Todos tienen un nombre y usted conoce sus vidas. Te preocupas por ellos a todos los niveles, no sólo por su talento. El trabajo también debe tener una ambición que vaya más allá de los valores materiales. Por supuesto, también debe ser un entorno agradable. Para ello, hay que empezar por las personas, no por las paredes. ¿Cómo se mueven? ¿En qué piensan? No son sólo usuarios. De hecho, creo que ese tipo de funcionalismo extremo ha conducido a resultados muy pobres. Estoy diseñando edificios de oficinas que tienen una calidad muy diferente. Por ejemplo, en un proyecto en Düsseldorf, tengo grandes cortes verdes que entran en las oficinas para generar disrupción en la elegancia de la fachada y el orden del trabajo con un choque de naturaleza, visible desde dentro y desde fuera. Ahora tiene casi 72 años y obviamente sigue lleno de energía. ¿Piensa alguna vez en la jubilación? Nunca. Aunque trabajo muy duro, ni siquiera veo lo que hago como trabajar, porque hago lo que me gusta. Y cuando eso es así, no ves el paso del tiempo. Estás completamente atrapado, inmerso en un flujo. También tengo que destacar que trabajo con gente fantástica. Estoy deseando verles. No me gustaría retirarme y quedarme sola.

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